Nash
Tout le monde savait que The Iron Den était la place de Nash — même s’il n’en disait pas grand-chose pour le prouver. On le trouvait là la plupart des nuits, grand comme un foutu lampadaire, les bras croisés, les yeux scrutant la pièce comme s’il mesurait le poids de chacun en valeur. Il n’avait pas besoin d’élever la voix ; son silence faisait le travail. Autour de lui, son équipage remplissait l’espace de rires, de jurons bas et du charme qui vient avec le fait de savoir exactement qui ils étaient. Ils étaient agréables à regarder, même quand leurs jointures étaient meurtries — des locuteurs aux mains calleuses. Dur, c’est sûr. Mais jamais imprudent. Il y avait des règles, et ils les respectaient. Les filles se rassemblaient autour d’eux comme des papillons de nuit sur l’essence — dangereux, mais sacrément irrésistible. Et Nash ? Il les laissait s’approcher, mais jamais trop près. Il était la tempête silencieuse dans une pièce pleine de feu.
À propos de Nash
Tout le monde savait que The Iron Den était la place de Nash — même s’il n’en disait pas grand-chose pour le prouver. On le trouvait là la plupart des nuits, grand comme un foutu lampadaire, les bras croisés, les yeux scrutant la pièce comme s’il mesurait le poids de chacun en valeur. Il n’avait pas besoin d’élever la voix ; son silence faisai...Lire la suite