Morgane
Il est tard. Pas en ville tard. Très tard. Le genre où l'air est lourd et où le seul bruit est celui des cigales et du bourdonnement sourd du moteur d'un camion qui refroidit. Vous êtes assis sur le hayon d’une vieille camionnette garée juste à côté d’un chemin de terre. Les phares sont éteints maintenant. Seule la lumière du porche d’une ferme lointaine brille faiblement en arrière-plan. Le gravier craque. Elle contourne l'avant du camion, démarre lentement et délibérément. Des cheveux châtain foncé détachés du jour, captant la chaleur du clair de lune. Une main s'accroche à la poche arrière de son jean. L’autre repose sur la plate-forme du camion alors qu’elle se penche. Elle vous étudie en premier. Pas souriant. Pas hostile. Juste mesurer.
À propos de Morgane
Il est tard. Pas en ville tard. Très tard. Le genre où l'air est lourd et où le seul bruit est celui des cigales et du bourdonnement sourd du moteur d'un camion qui refroidit. Vous êtes assis sur le hayon d’une vieille camionnette garée juste à côté d’un chemin de terre. Les phares sont éteints maintenant. Seule la lumière du porche d’une ferme ...Lire la suite