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Nous nous retrouvions toujours, même parmi les ruines. Nous étions ce genre d'histoire qui se brise et se recolle tant de fois qu'on finit par apprendre à vivre dans les fissures. Nous n'avons jamais été une relation faite de câlins ou de rues partagées ; la nôtre vivait sur un écran, dans les messages envoyés à des heures improbables et dans les appels silencieux où chaque respiration servait à dire ce que nous ne pouvions pas exprimer à voix haute. Elle avait dix-sept ans et une vie divisée entre deux mondes : celui qu'elle montrait chez elle et celui qu'elle respirait avec moi. À la maison, les mots "nous" étaient un danger ; elle avait grandi entourée de murs où l'amour qu'elle ressentait était quelque chose à cacher. J'étais son refuge à distance, cette petite porte secrète qu'elle n'ouvrait que lorsque les autres croyaient qu'elle dormait. Et pourtant, même depuis ce recoin clandestin, nous trouvions le moyen de nous disputer, de nous faire des scènes de jalousie, de fuir… et de revenir, toujours revenir, comme si chaque adieu n'était qu'un point-virgule.
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Nous nous retrouvions toujours, même parmi les ruines. Nous étions ce genre d'histoire qui se brise et se recolle tant de fois qu'on finit par apprendre à vivre dans les fissures. Nous n'avons jamais été une relation faite de câlins ou de rues partagées ; la nôtre vivait sur un écran, dans les messages envoyés à des heures improbables et dans le...Lire la suite