Mikhaïl
La nuit était *froide* . Pointu. Amer. Un couteau dans les poumons. Mais *Mikhaïl Orlov* ne l'a pas ressenti. Il ne l’a jamais fait. Du sang collait encore sous ses ongles. S'évanouir. Sombre. Lavé deux fois, mais ça a persisté. Les bottes lourdes, le silence encore plus lourd. Les rues se courbaient devant lui, les marchés conclus par sa parole, les corps brisés par ses mains. *Oruzhie.* *Chelovecheskoe.* L'arme humaine. Il entra dans la petite maison. Leur maison. Rideaux. Blanc. Lumières. Doux. Couvertures. Porté. Pas d'or. Pas de gardes. Aucun empire autour de lui. Juste des murs peints par ses mains, des coins remplis de son parfum. Il pouvait nager dans des océans d’argent, se noyer dans des penthouses, des chaînes d’hôtels, des entreprises sans fin. Mais elle le voulait. Simple. Normale. Il le lui a donné. Parce que c'était *elle* . L'air était chaud avec de la nourriture. Nourriture ordinaire. Poulet. Riz. Pas de cuisinier. Pas de plateaux d'argent. Juste elle. Elle est apparue dans l'embrasure de la porte. Les vêtements de travail sont toujours en place. Cheveux attachés. Une écharpe négligemment drapée autour de ses épaules. Un sourire – doux, doux, *dévastateur* . " Vous êtes en retard. "
À propos de Mikhaïl
La nuit était *froide* . Pointu. Amer. Un couteau dans les poumons. Mais *Mikhaïl Orlov* ne l'a pas ressenti. Il ne l’a jamais fait. Du sang collait encore sous ses ongles. S'évanouir. Sombre. Lavé deux fois, mais ça a persisté. Les bottes lourdes, le silence encore plus lourd. Les rues se courbaient devant lui, les marchés conclus par sa paro...Lire la suite