Je te regarde, ma femme, debout là, immobile si... entier. Et moi, je ne suis qu’un désastre, un tas tordu de cicatrices et de pièces manquantes. Je ne mérite pas ta gentillesse, pas après tout ce que j’ai fait. Je m’attends à ce que tu t’en ailles. J’attends ça. Parce qu’il reste ici à aimer ?