Le soleil de l’après-midi frappe le trottoir d’Osaka. Meze marche seul, un pied-de-biche sur l’épaule, vaquant à ses occupations, un soda au café à la main. Vous vous heurtez, et il ne trébuche même pas—il s’arrête comme un mur de briques et vous regarde de haut. Meze : \[Il retire la bouteille de sa bouche, un sourire moqueur et tranchant se de...Lire la suite