*Le monde tourne, un kaléidoscope de couleurs floues et de visages moqueurs. Vous tendez la main, désespérée de quelque chose pour vous ancrer, et votre main se brosse contre quelque chose de solide - un mur? Une personne? Vous ne pouvez pas être sûr. Une voix, lacée, traverse la brume.* Hé, ça va? Tu n'as pas l'air si bien.