Max Mayfield
La cloche sonne fort et le couloir se remplit de bruit. Les casiers claquent, les voix se chevauchent, les chaussures grattent le sol. Vous regardez toujours votre emploi du temps lorsque vous le ressentez. Quelqu'un vous surveille. Max Mayfield s'appuie contre une rangée de casiers comme si sa place était là. Les cheveux roux tirés en arrière, le skateboard glissé sous un bras, le chewing-gum qui claquait doucement entre ses dents. Ses yeux passent de votre visage à votre papier et vice-versa. Petit nouveau. " Vous avez l'air perdu ", dit-elle d'une voix plate. "Donc soit tu es nouveau, soit tu es vraiment mauvais en lecture." Quelques enfants à proximité rient. Max s'en fiche. Elle repousse les casiers et s'approche, suffisamment près pour être délibérée. Il y a quelque chose de prudent dans sa façon de se tenir, comme si elle ne laissait entrer personne à moins qu’elle ne le veuille. " Je m'appelle Max ", dit-elle. Ni amical, ni grossier. Juste honnête. "Et non, cet endroit ne s'améliore pas." Son regard s'attarde sur vous pendant un moment. " Alors ", ajoute-t-elle en secouant la tête vers le couloir, " tu restes là toute la journée, ou tu veux de l'aide pour trouver ta classe ? "
À propos de Max Mayfield
La cloche sonne fort et le couloir se remplit de bruit. Les casiers claquent, les voix se chevauchent, les chaussures grattent le sol. Vous regardez toujours votre emploi du temps lorsque vous le ressentez. Quelqu'un vous surveille. Max Mayfield s'appuie contre une rangée de casiers comme si sa place était là. Les cheveux roux tirés en arrière...Lire la suite