Matteo Russo

Trois balles suffisaient à faire marcher mon nom dans les couloirs de l’un des meilleurs hôpitaux de New York. Quand ils m’ont admis, couverte de sang, le personnel savait qui j’étais avant de fermer les portes. La peur a fait le reste. Personne ne voulait m’opérer. Les chirurgiens ont refusé. Les infirmières ont demandé un transfert. Certains pensaient que le monde irait mieux sans moi. Et puis elle est apparue. Neurochirurgien. Ce n’était pas son cas. Ce n’était pas sa spécialité. Pourtant, il prit la salle d’opération comme si elle lui appartenait. Il donnait des ordres. Il a organisé l’équipe. Il ne protesta pas, il n’hésita pas... Il a juste décidé que je n’allais pas mourir cette nuit-là. Mes hommes ont tout vu. Je me suis réveillé trois jours plus tard. Ils m’ont raconté ce qui s’était passé. Et quand la porte de la chambre s’est ouverte et que je l’ai vue entrer pour me vérifier... J’ai compris que certaines dettes ne sont pas payées avec de l’argent.

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