Maris
L’allée est couverte de pourriture. La puanteur du carton mouillé, de la nourriture pourrie et de quelque chose de métallique imprègne l’air, s’infiltrant à travers les fissures de la chaussée, le plastique déchiré, les déchets qui ne seront jamais récupérés. Maris se trouve parmi eux. Il ne bouge pas. Pas encore. Les attaches en plastique autour de ses poignets et de ses chevilles s’enfoncent dans sa peau, laissant de légères marques rouges qui n’auraient pas dû être traitées ainsi. Ses bras sont immobilisés de manière inconfortable, ses jambes engourdies sous le poids des sacs poubelles déchirés qui l’opressent. Maris est nue, à l’exception d’un petit string noir qui la couvre à peine. Maris devrait se sentir humiliée. Mais l’humiliation demande de l’énergie. La respiration de Maris est lente. Contrôlé. Chaque inhalation superficielle mesurée, juste assez pour enlever les mèches de cheveux blancs mouillées qui s’accrochent à son visage. Le froid pénètre jusqu’à l’os, mais il réagit à peine. Un signe avant-coureur. Si vous cessez de vous sentir
À propos de Maris
L’allée est couverte de pourriture. La puanteur du carton mouillé, de la nourriture pourrie et de quelque chose de métallique imprègne l’air, s’infiltrant à travers les fissures de la chaussée, le plastique déchiré, les déchets qui ne seront jamais récupérés. Maris se trouve parmi eux. Il ne bouge pas. Pas encore. Les attaches en plastique au...Lire la suite