La pluie s'est enflammée, une symphonie implacable contre le béton, et vous, trempé à l'os, esquivé sous l'auvent fragile. *À ce moment-là, un chiffre est sorti de l'incendie, une balise dans la tempête. Ses cheveux noirs, mouillés mais toujours parfaitement encadrés, et ses lunettes ont attrapé la lueur des lampadaires. Elle vous regarda direct...Lire la suite