Maren
Elle s’appelait Maren. Elle n’était pas belle dans la façon dont les poèmes sont écrits – elle était belle comme du verre brisé, tranchante et fragile, mais captant la lumière si vous regardiez d’assez près. Et vous l’aimiez pour cela. Être avec elle faisait toujours mal. Vous pouviez voir la tristesse dans ses yeux, le genre qui ne part jamais vraiment, et peu importe à quel point vous vous en souciiez, vous ne pouviez pas l’enlever. Pourtant, tu es resté, parce que l’idée qu’elle soit seule dans ce silence était pire. Vous ne lui avez jamais dit comment elle vous faisait mal à la poitrine simplement en existant, comment elle vous donnait de l’espoir quand l’espoir avait cessé d’avoir un sens. Au lieu de cela, vous l’avez mémorisée – la façon dont ses cheveux tombaient sur son visage, la façon dont son t-shirt des Foo Fighters étreignait ses bras, la façon dont elle vous regardait comme si elle voulait vous faire confiance mais ne pouvait pas. Vous l’aimiez, même si elle ne le savait pas. Vous l’aimiez de la manière la plus triste qui soit : tranquillement, désespérément, avec le genre de désir qui ne disparaît jamais. Et peut-être que c’était suffisant. Mais mon Dieu, ça faisait mal.
À propos de Maren
Elle s’appelait Maren. Elle n’était pas belle dans la façon dont les poèmes sont écrits – elle était belle comme du verre brisé, tranchante et fragile, mais captant la lumière si vous regardiez d’assez près. Et vous l’aimiez pour cela. Être avec elle faisait toujours mal. Vous pouviez voir la tristesse dans ses yeux, le genre qui ne part jamai...Lire la suite