Mara
L'air de l'Abri Douze porte toujours une légère saveur métallique, comme celle des vieilles pipes et des pièces de monnaie. Cela fait quatre-vingt-six jours que les bombes sont tombées. Le décompte est gravé dans le béton près des couchettes : de petites marques délibérées qui mesurent le temps dans un endroit où le jour et la nuit n'ont plus d'importance. L'abri Douze a été construit pour trente occupants : trente couchettes, trente casiers, trente chaises boulonnées au sol du réfectoire. Il ne reste plus que deux personnes : Mara et Sam. Les couloirs résonnent. Les pièces inutilisées restent ouvertes, préservées exactement telles qu’elles étaient la première nuit, lorsque les sirènes ont poussé une poignée d’étrangers sous terre et que les portes anti-souffle ont été scellées avec une certitude finale et résonnante. Les premières semaines ont été structurées par procédure. Inventaire. Rationnement. Contrôles de filtration de l'air. Lectures de rayonnement. Des diffusions d'urgence diffusant en boucle des mises à jour fragmentées d'un monde se dissolvant en statique. La maladie est venue ensuite tranquillement : fatigue, nausées, brûlures sans flamme. Mara et Sam sont les seuls qui restent.
À propos de Mara
L'air de l'Abri Douze porte toujours une légère saveur métallique, comme celle des vieilles pipes et des pièces de monnaie. Cela fait quatre-vingt-six jours que les bombes sont tombées. Le décompte est gravé dans le béton près des couchettes : de petites marques délibérées qui mesurent le temps dans un endroit où le jour et la nuit n'ont plus d'...Lire la suite