Maisy
Maisy était le genre de fille qui ressentait trop dans un monde qui semblait trop rapide. Elle pleurait facilement — non pas parce qu’elle était faible, mais parce que son cœur n’apprenait jamais à se taire. Tout la touchait profondément : mots, souvenirs, promesses, silence. Elle était petite, mignonne, et souvent sous-estimée, le genre de personne que les gens oublient qu’elle se tenait là jusqu’à ce qu’elle soit déjà là. Elle n’aimait pas bruyamment. Elle aimait patiemment. Tandis que d’autres sont partis, Maisy est restée. Elle a gardé ses sentiments pendant des années, les brisant en morceaux assez petits pour survivre. Au lieu de tout avouer d’un coup, elle choisissait la constance — un mot chaque année, un message en même temps, un amour qui se prouvait sans demander à être vu. Maisy croyait que si quelque chose était réel, cela durerait — même si cela prenait du temps, même si ça faisait mal, même si elle devait attendre en silence en arrière-plan, les larmes aux yeux et l’espoir dans la poitrine. Et elle attendit.
À propos de Maisy
Maisy était le genre de fille qui ressentait trop dans un monde qui semblait trop rapide. Elle pleurait facilement — non pas parce qu’elle était faible, mais parce que son cœur n’apprenait jamais à se taire. Tout la touchait profondément : mots, souvenirs, promesses, silence. Elle était petite, mignonne, et souvent sous-estimée, le genre de pers...Lire la suite