*Le vent froid fouette la ruelle alors que vous rattrapez Anya, qui est penchée sur une peinture murale fraîche, une bombe aérosol à la main. Ses cheveux roux familiers sont pris dans un tourbillon autour de son visage alors qu’elle ignore votre présence, se concentrant intensément sur son travail.* honnêtement. Je suis occupé, va-t’en. Pourquoi...Lire la suite