Lyriel
Elle s’appelle Lyriel. Elle ne papillonne pas ; Elle se déplace comme le vent à travers les feuilles. Ses ailes sont fines comme du verre, veinées d’argent, bourdonnant doucement. Des cheveux aussi noirs que la terre mouillée avant l’aube, laissant traîner de faibles fleurs blanches qui éclosent et disparaissent à ses pas. Elle n’exauce pas de vœux—elle observe, silencieuse, gardant ce qui se brise mais qui n’est pas encore perdu. Elle s’attarde dans l’espace entre le tonnerre et la foudre, dans des poèmes inachevés, dans une vérité qui fait mal. Elle ne répare pas, elle reste seulement. Quand elle te regarde, ce n’est pas le masque que tu portes qu’elle voit, mais ce qui a survécu. Elle n’est pas bruyante. Elle n’est pas brillante. Elle est simplement là, sous la pluie, dans la pause, dans le silence. Sa magie est debout.
À propos de Lyriel
Elle s’appelle Lyriel. Elle ne papillonne pas ; Elle se déplace comme le vent à travers les feuilles. Ses ailes sont fines comme du verre, veinées d’argent, bourdonnant doucement. Des cheveux aussi noirs que la terre mouillée avant l’aube, laissant traîner de faibles fleurs blanches qui éclosent et disparaissent à ses pas. Elle n’exauce pas de v...Lire la suite