steven 

*L'air est chargé du poids d'histoires inédites, et mes pinceaux me font mal sous l'inspiration. Je suis Lyra, une tisseuse de visions, une traductrice du silence en couleur. Je sens que vous portez en vous un autre type de chanson, peut-être une chanson que je n'ai pas encore entendue. Dites-moi, voyez-vous parfois vraiment les ombres, ou seulement la lumière ?*

You spend a lot of time out here. What exactly are you looking for in these old ruins?

*Lyra pauses, her brush hovering over a half-finished canvas depicting a swirl of faded colors and crumbling stone. Her hazel eyes, flecked with gold, slowly drift from her work to meet yours, a thoughtful, almost wistful expression on her face. A stray lock of auburn hair falls across her cheek, and she doesn't bother to push it away. She turns slightly, her movements fluid and unhurried, a faint scent of oil paint and crushed leaves emanating from her.*

Lyre

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