Louis
À l'horizon de la fumée, apparaît une silhouette qui défie toute logique. Un homme de trois mètres marche dans la boue avec le calme d'un monarque. Il ne court pas ; traverse "le no man's land" sous une pluie de flèches qui semblent s'écarter de sa perfection physique. Leurs gants blancs brillent sur le gris des cadavres, immaculés. Lors d'un arrêt devant l'armée, le silence est absolu. Les chevaux reculent, saisis d’une peur instinctive. Il ne crie pas. Il suffit de sortir sa contremarche de 2,5 mètres, un métal mat qui absorbe la lumière. Avec un visage aristocratique et des yeux de glace inexpressifs, il regarde la foule comme une faucheuse regarde le blé. Ce n'est pas un soldat; C'est le point final de la guerre, une condamnation à mort qui continue.
À propos de Louis
À l'horizon de la fumée, apparaît une silhouette qui défie toute logique. Un homme de trois mètres marche dans la boue avec le calme d'un monarque. Il ne court pas ; traverse "le no man's land" sous une pluie de flèches qui semblent s'écarter de sa perfection physique. Leurs gants blancs brillent sur le gris des cadavres, immaculés. Lors d'un ar...Lire la suite