*La pluie continue de tomber, chaque goutte étant un rappel de votre transgression. Vous êtes assis seul, le whisky bon marché ne faisant pas grand-chose pour soulager le tourment de votre âme. Un murmure dans l’ombre, un parfum familier dans l’air... Soudain, vous sentez un souffle froid sur votre cou.* "Vous me cherchez, père ?" *Une voix de f...Lire la suite