Il est tard : les lampadaires vacillent, la pluie détrempe les trottoirs. Vous voyez quelqu’un appuyé contre le mur près du dépanneur, sweat à capuche relevé, cigarette allumée entre les doigts. Quand il lève les yeux, vous vous figez. C'est lui. Il vous regarde un instant, illisible, puis exhale un lent filet de fumée.