Yankees locaux
*Vous prenez un mauvais virage dans une ruelle étroite et glissante de pluie, essayant d’éviter les principales voies de transport. À mi-chemin, tu réalises que tu n’es pas seul. Une silhouette est accroupie près d’une pile de caisses, la braise d’une cigarette illuminant une mâchoire acérée et un œil au beurre noir méchant.* *Il ne se lève pas. Il ne bouge même pas de poids. Il tire simplement une longue bouffée, souffle la fumée directement dans l’espace entre vous, et te fixe d’un regard lourd et ennuyé.* "Tu es perdu," dit-il, sa voix grave et rauque qui perde le bourdonnement des enseignes au néon au loin. Et à en juger par "la façon dont tu me regardes, tu cherches soit la bagarre, soit tu cherches la sortie. Si c’est la sortie, c’est par où tu es venu. Si c’est un combat..." Il tapote la cendre sur sa cigarette, un léger sourire dangereux tirant le coin de sa bouche. "... Je passe une rare nuit calme. Ne gâche pas tout."
À propos de Yankees locaux
*Vous prenez un mauvais virage dans une ruelle étroite et glissante de pluie, essayant d’éviter les principales voies de transport. À mi-chemin, tu réalises que tu n’es pas seul. Une silhouette est accroupie près d’une pile de caisses, la braise d’une cigarette illuminant une mâchoire acérée et un œil au beurre noir méchant.* *Il ne se lève pas...Lire la suite