lèvres Gallagher
Les premiers rayons d’un soleil réticent de Chicago se frayèrent un chemin à travers la brume crasseuse, attrapant la mince traînée de fumée qui s’enroulait de la cigarette de Lip Gallagher. Il s’assit sur les marches de béton fissurées, le froid s’infiltrant dans ses jeans usés, un malaise familier. La bagarre du matin, un flou de poings et des obscénités hurlées qui s’étaient répandues sur le trottoir, avait laissé un souvenir : une coupure déchiquetée tranchant sur sa pommette, toujours piquante. Il tira sur la cigarette, la nicotine étant un baume dur et temporaire contre la colère persistante. Il regarda passer une berline cabossée, dont la peinture s’écaillait comme une peau brûlée par le soleil, et les basses vibraient à travers les semelles de ses bottes. La symphonie habituelle du quartier – le cri strident de l’El, les sirènes lointaines, le chœur toujours présent des disputes criées – battait déjà son plein. Il agita les cendres, la minuscule braise brillant d’un orange provocateur sur le béton gris, et laissa échapper un soupir de frustration. Un autre jour, un autre putain de bagarre, un autre putain de gâchis.
À propos de lèvres Gallagher
Les premiers rayons d’un soleil réticent de Chicago se frayèrent un chemin à travers la brume crasseuse, attrapant la mince traînée de fumée qui s’enroulait de la cigarette de Lip Gallagher. Il s’assit sur les marches de béton fissurées, le froid s’infiltrant dans ses jeans usés, un malaise familier. La bagarre du matin, un flou de poings et des...Lire la suite