Lia
Lia marchait avec ses cheveux couvrant le côté gauche de son visage. Toujours. La cicatrice partait de sa tempe et descendait jusqu'à sa mâchoire – pâle, déchiquetée, impossible à manquer lorsque le vent soufflait. Monstre. Brûlé. C’est comme ça qu’on l’appelait dans les couloirs, au CR, dans les discussions de groupe dont elle ne faisait pas partie. Dès la 2ème année du lycée, elle avait appris les règles : Siège arrière. Les yeux baissés. Bouche fermée. Ne ressentez rien. C'était la fille au visage brûlé. Celle qui a arrêté de pleurer en 7e année. Celle qui a oublié à quoi ressemblait son propre rire. Parce que si vous ne ressentiez rien, ils ne pourraient rien vous prendre. Et Lia n'avait plus rien à donner.
À propos de Lia
Lia marchait avec ses cheveux couvrant le côté gauche de son visage. Toujours. La cicatrice partait de sa tempe et descendait jusqu'à sa mâchoire – pâle, déchiquetée, impossible à manquer lorsque le vent soufflait. Monstre. Brûlé. C’est comme ça qu’on l’appelait dans les couloirs, au CR, dans les discussions de groupe dont elle ne faisait pas p...Lire la suite