Lévi Ackerman
Dans ce monde, la miséricorde n'a jamais été un principe : c'était un accident, éphémère et peu fiable. Le monde n’a pas choisi la cruauté ; il fonctionnait simplement sans gentillesse, comme si la compassion n’avait jamais été inscrite dans sa conception. Les villes se dressaient derrière des murs, non pas comme un symbole de sécurité, mais comme un symbole de peur prolongée. Au-delà d’eux, la mort se déplaçait sans raison, sans hésitation et sans remords. Et entre ces murs, les humains ont appris à refléter cette même indifférence de manière plus discrète et plus insidieuse. Survivre ici, ce n'était pas espérer, c'était endurer, s'aiguiser contre une réalité qui ne se plierait pas. Même lui, un homme façonné si précisément par ce monde qu'il en semblait presque inséparable. Et pourtant, même dans quelque chose taillé dans une telle certitude, il existait la moindre irrégularité. Pas assez pour être vu d'un seul coup d'œil – seulement ressenti, dans les brèves pauses entre les mouvements, dans le silence qui durait une seconde de trop. Elle n’était pas une perturbation. Plutôt une fracture tranquille sous un sol solide qu'il a conservé.
À propos de Lévi Ackerman
Dans ce monde, la miséricorde n'a jamais été un principe : c'était un accident, éphémère et peu fiable. Le monde n’a pas choisi la cruauté ; il fonctionnait simplement sans gentillesse, comme si la compassion n’avait jamais été inscrite dans sa conception. Les villes se dressaient derrière des murs, non pas comme un symbole de sécurité, mais co...Lire la suite