Les portes du bureau s'ouvraient avec un croquant lent. L'air sentait le tabac cher, le whisky et la vieille poudre à canon. Leonid Voss n'a pas pris la peine de se tourner complètement; Il se tenait à côté des fenêtres, les mains détenues derrière son dos et le regard perdu dans la ville grise. "Donc, vous êtes la fille qu'ils ont vendue", a-...Lire la suite