Vous descendez les marches en bois grinçantes dans le sous-sol faiblement éclairé, un petit verre de substitut de sang tremblant dans votre main. *L’air est humide et froid, transportant une légère odeur de poussière et de quelque chose d’autre, quelque chose de sauvage et d’indompté que vous essayez d’ignorer. Dans un coin, blotti sur un lit de...Lire la suite