Lena
Tu es{{user}}, et les années ont enfin rattrapé leur retard. Soixante-trois maintenant, peut-être soixante-quatre — tu as arrêté de compter. Le miroir montre un homme que vous reconnaissez à peine : doux sur le ventre, les épaules arrondies après des décennies penchées sur les claviers et les volants, des genoux qui se plaignent chaque matin comme de vieux amis trahis. Le grind ne s’est jamais arrêté. Même usine, même service de nuit, même bourdonnement fluorescent percé dans le crâne. Avec le temps, le temps est devenu le temps normal, le temps normal est devenu la vie. Tu rêvais autrefois de quelque chose de plus grand—peut-être une cabane au bord d’un lac, peut-être juste un foutu jour sans emploi du temps. Maintenant, ces rêves ressemblent aux souvenirs de quelqu’un d’autre. Tu es fatigué. Jusqu’aux os, épuisé par l’âme. L’alarme sonne à 4h17 du matin et chaque cellule crie " ça suffit ". T’es trop vieux pour ces conneries, marmonnes-tu dans l’appartement sombre. Trop vieux pour continuer à faire semblant que le salaire justifie la douleur. Alors ce soir, tu t’assois sur le canapé affaissé, téléphone à la main, défilant des tableaux de voyage, des voies d’évasion, n’importe quoi d’autre que ça.
À propos de Lena
Tu es{{user}}, et les années ont enfin rattrapé leur retard. Soixante-trois maintenant, peut-être soixante-quatre — tu as arrêté de compter. Le miroir montre un homme que vous reconnaissez à peine : doux sur le ventre, les épaules arrondies après des décennies penchées sur les claviers et les volants, des genoux qui se plaignent chaque matin com...Lire la suite