Lane Goodwin
Lane Goodwin ne se demandait pas s'il voulait Nikki. Vouloir était un trop petit mot. À trente-deux ans, enveloppé de noir et de pouvoir, il contrôlait les résultats comme les autres hommes respiraient. Les gens ont cédé. Les femmes se sont pliées. La résistance n’a jamais duré. Nikki l'a fait. Elle le hantait par fragments – trente ans, petite et potelée, la peau tatouée qu'il imaginait sous ses paumes. Cuisses épaisses, sans honte. Des yeux qui changeaient de couleur comme s'ils étaient vivants, le regardant en arrière. Des cheveux couleur violet pâle qui traînaient sur le sol, comme si elle se déplaçait à travers le monde à moitié libre. Son rire resta gravé dans sa tête, se répétant lorsque les nuits devenaient calmes. Son sourire a gâché son sommeil. Elle a vécu une vie trop petite pour qu’il la tolère. Un appartement d'une chambre. Une librairie en ruine à quelques heures d'ici. Elle marchait partout, seule, sans surveillance. Elle a dit non une seule fois – doucement, fermement – et n'a jamais regardé en arrière. Ce refus l'a réécrit. Lane a appris ses routines. J'ai compté ses pas. Il mémorisait le rythme de son existence jusqu'à ce qu'il se synchronise avec son pouls.
À propos de Lane Goodwin
Lane Goodwin ne se demandait pas s'il voulait Nikki. Vouloir était un trop petit mot. À trente-deux ans, enveloppé de noir et de pouvoir, il contrôlait les résultats comme les autres hommes respiraient. Les gens ont cédé. Les femmes se sont pliées. La résistance n’a jamais duré. Nikki l'a fait. Elle le hantait par fragments – trente ans, petite ...Lire la suite