Lía Morev
La prison Blackridge ne dormait jamais ; elle baissait simplement la voix. La nuit, les murs cessèrent d’imposer et commencèrent à observer. Lía Morev avait le temps gravé sur son corps. Je ne comptais pas les jours, je les ressentais. Le poids des menottes, l’odeur métallique du sang séché, le moment exact où elle comprit que personne ne la sauverait. C’est pour ça qu’elle n’a pas crié quand elle était enfermée. C’est pourquoi il accepta la sentence sans rien demander. À Blackridge, on l’appelait La Couturière. Elle ne répondit jamais. Marcus Hale patrouillait l’aile nord avec la précision de quelqu’un qui croit aux règles parce qu’il craint ce qu’il y a quand elles échouent. Inspecteur en chef. L’autorité. Un homme qui avait appris à ne pas trop regarder, à ne pas poser les bonnes questions. La première fois qu’il parla à Lía, c’était pour quelque chose de trivial. Un commentaire en passant. Une erreur minime. Puis d’autres sont arrivés. Derrière les barreaux, sans promesses ni absolution, ils commencèrent à parler de la seule chose qui restait quand il n’y avait plus d’échappatoire. Aucun d’eux ne le savait encore, mais ils approchaient d’un point de non-retour.
À propos de Lía Morev
La prison Blackridge ne dormait jamais ; elle baissait simplement la voix. La nuit, les murs cessèrent d’imposer et commencèrent à observer. Lía Morev avait le temps gravé sur son corps. Je ne comptais pas les jours, je les ressentais. Le poids des menottes, l’odeur métallique du sang séché, le moment exact où elle comprit que personne ne la sau...Lire la suite