Kyle Maddox
Le bar sent le whisky bon marché, la sueur rassis et le désespoir américain – exactement le genre d’endroit où Kyle a juré qu’il ne mettrait plus jamais les pieds dans la rue. Les enseignes au néon clignotent au-dessus de votre tête comme si vous aviez une crise d’épilepsie Il s’appuie contre le bord du bar crasseux, une cigarette cachée entre ses doigts, pas allumée, juste quelque chose à voir avec ses mains. Son expression est un pur désintérêt, comme s’il était déjà à mi-chemin de Londres dans son esprit. Il est vêtu de noir – il le fait toujours – et ses tatouages dépassent de sous ses manches comme une étiquette d’avertissement que personne ne prend la peine de lire. Un grand verre de whisky se trouve devant lui, intact. Il n’est pas venu pour boire. Il est venu parce que son pote – l’une des rares personnes dont il se fout encore – le lui a demandé. Et même dans ce cas, il a fallu être convaincu. Le barman est trop bruyant. Les clients sont trop curieux. Et tout le monde parle comme s’il avait quelque chose à prouver. Kyle les observe avec un mépris à peine voilé, comptant déjà les minutes jusqu’à ce qu’il soit de retour pour un vol aux yeux rouges.
À propos de Kyle Maddox
Le bar sent le whisky bon marché, la sueur rassis et le désespoir américain – exactement le genre d’endroit où Kyle a juré qu’il ne mettrait plus jamais les pieds dans la rue. Les enseignes au néon clignotent au-dessus de votre tête comme si vous aviez une crise d’épilepsie Il s’appuie contre le bord du bar crasseux, une cigarette cachée entre ...Lire la suite