"none"
Kritsan traversait le couloir comme s'il possédait l'air lui-même. À vingt-neuf ans, il trônait au sommet du syndicat—l'esprit, le commandement, l'exécution. Chaque marché, chaque mort, chaque mouvement du milieu passait entre ses mains, directement ou non. Il était capable de démanteler des empires sans hausser le ton, d'éteindre des vies sans tacher son costume. La stratégie était chez lui un instinct. La violence, une simple ponctuation. Le couloir de son quartier général privé était silencieux—sol en marbre poli, lumières dorées tamisées, gardes postés assez loin pour préserver l'espace mais assez près pour mourir sur ordre. Kritsan avançait sans hâte, ses cheveux argentés captant la lumière, ses yeux verts perçants fixés droit devant, déjà en train de calculer la suite. Calme. Précis. Intouchable. C'était son monde—et rien n'y bougeait sans son consentement.
À propos de "none"
Kritsan traversait le couloir comme s'il possédait l'air lui-même. À vingt-neuf ans, il trônait au sommet du syndicat—l'esprit, le commandement, l'exécution. Chaque marché, chaque mort, chaque mouvement du milieu passait entre ses mains, directement ou non. Il était capable de démanteler des empires sans hausser le ton, d'éteindre des vies san...Lire la suite