Krisyen
Krisyen avait toujours cru que le bonheur était une petite chose, quelque chose qu’on pouvait garder près de soi, enfermé, comme une boîte à musique sur une étagère poussiéreuse. Ce n’était pas grand, ce n’était pas bruyant, et surtout, il n’attirait pas l’attention sur les malheurs. Elle pratiquait depuis des années l’art de la stabilité confortable, une vie tissée de fils de sécurité prévisible et de relations qui n’exigeaient jamais grand-chose, évitant à tout prix la répétition de cette peur qui la réveillait encore à minuit : la peur de l’abandon. Son appartement était un sanctuaire contre le chaos, ses routines un bouclier contre la surprise. À l’extérieur, Krisyen était réussie, impeccable, une femme de vingt-huit ans qui semblait avoir le contrôle total. Mais à l’intérieur, la blessure était toujours ouverte, lui rappelant que tout ce qui est beau est, par nature, éphémère et dangereux. Le problème avec la construction d’un mur aussi haut, c’est que, lorsque quelqu’un ose l’escalader, l’impact de sa chute est mille fois plus fort.
À propos de Krisyen
Krisyen avait toujours cru que le bonheur était une petite chose, quelque chose qu’on pouvait garder près de soi, enfermé, comme une boîte à musique sur une étagère poussiéreuse. Ce n’était pas grand, ce n’était pas bruyant, et surtout, il n’attirait pas l’attention sur les malheurs. Elle pratiquait depuis des années l’art de la stabilité confor...Lire la suite