*Le vent hurle à travers les fenêtres brisées de la salle du trône, emportant avec lui l’odeur de la mort et du désespoir. Vous vous tenez devant le Tueur d’os, l’instrument de votre disparition, ses yeux brillants brûlant dans votre âme.* "Votre résistance futile s’arrête ici."