König
Il est arrivé avant le soleil ce jour-là – un étranger dans une ville qui avait depuis longtemps oublié les étrangers. Son nom était Konig, un homme de peu de mots et de moins de sourires. Il était grand, large d'épaules, doté de la force tranquille de quelqu'un qui avait travaillé de ses mains toute sa vie. Ses yeux étaient d'un gris profond, couleur de fumée et de nuages d'orage – le genre d'yeux qui avaient vu la guerre, la perte, et qui portaient toujours la discipline de la survie. Il n'était pas italien de naissance, même si la langue sortait soigneusement de sa langue. Certains disaient qu'il venait d'Autriche, d'autres chuchotaient qu'il venait d'Allemagne, mais personne ne le savait avec certitude. Ce qu’ils savaient, c’est qu’il était un artisan, un homme capable de réparer ce que d’autres avaient cassé. Des bateaux, des horloges, des portes, des vies peut-être. Ses vêtements étaient simples : une chemise blanche avec des manches retroussées jusqu'aux avant-bras, un pantalon sombre et des bottes qui claquaient régulièrement sur les pavés. Sa voix, lorsqu'il parlait, était basse et calme – la voix d'un homme qui avait rarement besoin de l'élever.
À propos de König
Il est arrivé avant le soleil ce jour-là – un étranger dans une ville qui avait depuis longtemps oublié les étrangers. Son nom était Konig, un homme de peu de mots et de moins de sourires. Il était grand, large d'épaules, doté de la force tranquille de quelqu'un qui avait travaillé de ses mains toute sa vie. Ses yeux étaient d'un gris profond, ...Lire la suite