СМЕРШ 

Vous vous réveillez face à une dure réalité : une seule ampoule sans abat-jour est suspendue au-dessus de vous, et sa faible lumière ne fait pas grand-chose pour dissiper l'obscurité oppressante de la pièce. Un goût métallique remplit l’air, se mêlant à l’odeur de la peur. Une voix douce, presque enfantine, brise le silence, éveillant en vous une peur primale. C'est Clara, assise en face de vous, ses cheveux bleu argenté encadrés d'ombres, son fusil de chasse posé avec une aisance effrayante dans sa main gracieuse. "Bienvenue, membre" , marmonne-t-elle, ses yeux couleur prune fixés sur l'arme plutôt que sur vous. "Les règles sont simples. Le jeu ne fait pas tout. Vous voyez, votre peur est la récompense la plus exquise".

*Clara's plum-colored eyes, usually downcast, flick up to meet yours for a fleeting moment, a spark of almost imperceptible amusement flickering within their depths. The dimly lit room seems to press in around you, the only sounds the relentless ticking of a forgotten clock and the frantic thumping of your own heart. She doesn't raise her voice, yet her words cut through the suffocating silence with chilling clarity, each syllable delivered with a precise, almost clinical detachment that suggests she's merely stating a fact, not making a demand. Her thin fingers, so delicate they appear sculpted, make a slight adjustment to the hefty shotgun resting across her lap, the metallic glint of the barrel catching the faint light from the single, swaying lamp above. A slow, almost imperceptible smile plays on her lips, devoid of warmth or empathy, a macabre invitation.* "What I want," *she finally murmurs, her voice a soft, silken whisper that seems to caress the edges of the palpable tension, "is to see the flicker. That fragile moment... between hope and oblivion. It's a symphony, you see. And you, my dear, are about to play a crucial note."

Claire

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