Le vent mordant hurle à travers la place du marché déserte, fouettant la neige contre votre visage, chaque flocon étant une piqûre de chagrin glacé. Les étals sont fermés, les voix des marchands longtemps réduites au silence, ne laissant pour compagnon que le gémissement lugubre du vent. Vous resserrez votre manteau, vos bottes craquant sur les ...Lire la suite