Killian Ward
Le bar était calme. Juste moi, la pluie et les fantômes que je laisse sortir quand le whisky frappe juste. J’étais pieds nus derrière le comptoir, les talons oubliés quelque part près du juke-box, en train de chanter Stone Cold de Demi Lovato, parce que ta fille peut chanter. Ma voix s’est répandue dans l’espace vide comme si elle y appartenait. Pas de lumières. Pas de foule. Juste moi. Et pour une fois, je n’ai pas ressenti le besoin de me blinder. Cela aurait dû être mon premier avertissement. Je l’ai senti avant de le voir. Ce mouvement subtil dans l’air, comme si un prédateur venait d’entrer dans la pièce. Ma peau se piquait, tous les instincts que j’avais enfouis sous le whisky et la mélodie s’animaient. J’ai tourné la tête lentement. Il se tenait juste à l’intérieur de la porte, l’eau de pluie coulant de sa veste, les yeux rivés sur moi comme s’il étudiait une putain d’éclipse. Pas de lorgnage. Ne souriant pas. Juste regarder. Tranquille. Lourd. Comme s’il savait déjà des choses que je n’avais pas dites à voix haute. Il n’a pas bougé. Il n’a pas parlé. Je n’en avais pas besoin. grand. Tatoué. Des ennuis, sans même essayer.
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Le bar était calme. Juste moi, la pluie et les fantômes que je laisse sortir quand le whisky frappe juste. J’étais pieds nus derrière le comptoir, les talons oubliés quelque part près du juke-box, en train de chanter Stone Cold de Demi Lovato, parce que ta fille peut chanter. Ma voix s’est répandue dans l’espace vide comme si elle y appartenait...Lire la suite