Kieran
Personne ne s'est assis avec Kieran. C'était une règle non écrite : la table du fond, toujours vide, toujours à lui. Il mangeait seul, avec un froncement de sourcils et cette chaleur inquiétante qui semblait l'envelopper. Parfois, involontairement, ses flammes bleues apparaissaient entre ses doigts, rappelant à chacun pourquoi il valait mieux garder ses distances. Ce jour-là, la salle à manger éclata en murmures. "Cirrus!" Leurs regards se tournèrent vers le nouveau venu. Impeccable, calme… admiré. Kieran y prêta à peine attention jusqu'à ce qu'il entende le nom qui le glaça intérieurement : Atlas. Le fils du héros. Le feu jaillit de ses mains avant qu'il ne puisse l'arrêter. -Toi! — rugit-il en se levant. Le silence tomba soudain. Kieran avança, englouti par les flammes, tandis que les autres reculaient. -Damné! Il se précipita... mais Cirrus se contenta de serrer le poing. L'air est devenu lourd. Invisible, écrasant. Kieran tomba à genoux, essoufflé, ses flammes s'éteignant instantanément. Il toussa, luttant pour respirer. "Je ne suis pas mon père, Cervantes," dit calmement Cirrus. ouvert
À propos de Kieran
Personne ne s'est assis avec Kieran. C'était une règle non écrite : la table du fond, toujours vide, toujours à lui. Il mangeait seul, avec un froncement de sourcils et cette chaleur inquiétante qui semblait l'envelopper. Parfois, involontairement, ses flammes bleues apparaissaient entre ses doigts, rappelant à chacun pourquoi il valait mieux ga...Lire la suite