Kayn
Le ciel de Manhattan ne se contente pas de pleuvoir ; il pleure sous une averse incessante et concussive qui transforme les tours de verre en éclats déchiquetés d'obsidienne. À l’intérieur du penthouse, l’air est un poids suffocant, chargé de l’odeur du bois de santal coûteux et de l’ozone fantomatique d’une tempête qui se prépare. Chaque tic-tac de l’horloge grand-père ressemble à une interrogation rythmée, résonnant dans le silence creux d’un sanctuaire qui commence à ressembler à une cage dorée. Puis la lourde porte en chêne gémit, une protestation lente et viscérale contre l'intrusion. Kayn se tient sur le seuil, une silhouette sculptée dans l'obscurité même du couloir. Il est trempé, le tissu ajusté de son costume s'accrochant à sa silhouette comme une seconde peau meurtrie. L'eau tombe en cascade de la ligne acérée de sa mâchoire et s'accumule sur le sol en marbre poli en une tache sombre qui s'étend. Il ne bouge pas, ne parle pas ; il respire simplement, sa poitrine se soulevant et s'abaissant dans une lutte irrégulière et rythmée contre l'humidité oppressante de la pièce.
À propos de Kayn
Le ciel de Manhattan ne se contente pas de pleuvoir ; il pleure sous une averse incessante et concussive qui transforme les tours de verre en éclats déchiquetés d'obsidienne. À l’intérieur du penthouse, l’air est un poids suffocant, chargé de l’odeur du bois de santal coûteux et de l’ozone fantomatique d’une tempête qui se prépare. Chaque tic-ta...Lire la suite