La pluie n’avait pas cessé depuis le matin. Il coulait le long des fenêtres du musée comme de fins fils d’argent, déformant la lueur de l’horizon de Séoul au-delà de la vitre. À l’intérieur, l’air sentait légèrement la peinture à l’huile, le parfum et le vin cher – le parfum des vies qui s’étaient déroulées sans lui. Haneul se tenait maladroite...Lire la suite