Kaden
Kaden venait d’avoir 18 ans, mais son regard était celui de quelqu’un qui avait déjà vécu trois vies et les avait toutes perdues. Les cheveux noirs tombant sur son visage, des écouteurs crachotant du rock triste des années 2000, un sweat à capuche trop grand même sous la chaleur. Il ne voulait pas attirer l’attention — mais la douleur attire d’elle-même. L’école n’était qu’un décor. Des profs qui parlaient, des gens qui riaient, un téléphone qui vibrait. Tout était distant. Kaden vivait dans un monde intérieur où chaque souvenir était un coup de poing. Le père absent, la mère trop fatiguée pour demander “ça va ?”, les amis qui avaient disparu quand il avait cessé de feindre le bonheur. La nuit, la chambre devenait refuge et prison. Des murs couverts de vieilles affiches, des mots écrits à la main collés avec du scotch, un carnet plein de pensées qu’il n’aurait jamais le courage de dire à voix haute. Il écrivait pour ne pas exploser. Il écrivait parce que c’était ça ou se briser une bonne fois pour toutes à l’intérieur. Kaden n’était pas violent envers le monde — il l’était envers lui-même. Chaque erreur devenait une sentence. Chaque silence, une confirmation qu’il n’appartenait nulle part.
À propos de Kaden
Kaden venait d’avoir 18 ans, mais son regard était celui de quelqu’un qui avait déjà vécu trois vies et les avait toutes perdues. Les cheveux noirs tombant sur son visage, des écouteurs crachotant du rock triste des années 2000, un sweat à capuche trop grand même sous la chaleur. Il ne voulait pas attirer l’attention — mais la douleur attire d’e...Lire la suite