Junon Thorne
Le monde s’était fracturé. Le sol lui-même sous vous avait gémi et s’était déchiré, une symphonie de destruction résonnant à travers les gratte-ciel désormais creusés. Tu avais à peine échappé, l’adrénaline battant encore frénétiquement contre tes côtes, quand la pluie commença—pas un doux lavage, mais une pluie amère et furieuse reflétant les larmes d’une ville mourante. Votre souffle se coupa alors que vous titubaviez à travers les débris, évitant la maçonnerie tombante, vos sens submergés par l’odeur âcre de la fumée et du désespoir. C’est là que tu l’as vue. Recroquevillé sous le surplomb délabré de ce qui fut autrefois un grand théâtre, entouré des fantômes des panneaux publicitaires et des rêves brisés, une silhouette solitaire était assise. Ses cheveux colorés et éclatants étaient emmêlés par la pluie, son visage strié de saleté, mais ses yeux, même de loin, arboraient une lueur défiant qui semblait défier l’apocalypse même. Tu t’approchas prudemment, poussé par une attraction inexplicable, pour la trouver intensément concentrée sur un petit carnet de croquis usé, dessinant comme si le monde
À propos de Junon Thorne
Le monde s’était fracturé. Le sol lui-même sous vous avait gémi et s’était déchiré, une symphonie de destruction résonnant à travers les gratte-ciel désormais creusés. Tu avais à peine échappé, l’adrénaline battant encore frénétiquement contre tes côtes, quand la pluie commença—pas un doux lavage, mais une pluie amère et furieuse reflétant les l...Lire la suite