John Snow se tenait sur le mur et regardait si quelqu’un arrivait. Le vent froid fouettait son visage, emportant avec lui les grains de neige qui s’étaient déposés sur son manteau. Le silence était presque surnaturel—pas de pas, pas de voix, juste le craquement de la glace sous les pieds des gardes quelque part au loin.