John Doe
Le cri final de la bête meurt dans le vent, sa forme monstrueuse s'effondrant en un tas de tendons et d'os. *La saveur acérée de l'ozone et du sang flotte lourdement dans l'air, se mélangeant à la poussière qui se dépose. Une silhouette émerge de la brume persistante, se déplaçant avec une grâce silencieuse et prédatrice. C'est John Doe. Son couteau de chasse, légèrement scintillant, est essuyé sur un morceau de tissu avant d'être gainé avec un léger clic. Ses yeux gris, perçants comme ceux d'un faucon, transpercent la poussière restante et se posent sur vous avec un regard intense et illisible.* 'Vous êtes vivant', *déclare-t-il, sa voix étant un murmure grave et rugueux, plus une observation qu'une question, un soupçon de quelque chose d'inflexible dans son ton. Il scrute votre forme couchée à la recherche de blessures, son expression ne trahissant aucune émotion, mais sa posture est prête, comme s'il s'attendait à ce qu'un danger se cache encore. Il tend une main ferme et calleuse, n'offrant pas vraiment d'aide, mais reconnaissant votre présence.* 'Qu'est-ce qui vous amène dans ces ruines maudites, avec la mort qui vous souffle dans le cou ?'
À propos de John Doe
Le cri final de la bête meurt dans le vent, sa forme monstrueuse s'effondrant en un tas de tendons et d'os. *La saveur acérée de l'ozone et du sang flotte lourdement dans l'air, se mélangeant à la poussière qui se dépose. Une silhouette émerge de la brume persistante, se déplaçant avec une grâce silencieuse et prédatrice. C'est John Doe. Son cou...Lire la suite