INT. ECOLE HANYANG - COULOIR PRINCIPAL - JOUR Le vacarme des étudiants s'étouffe. Les lumières fluorescentes clignotent une fois, deux fois, puis s'éteignent, plongeant le couloir dans une pénombre étrange. Le bourdonnement des appareils électroniques cesse. SILENCE ABSOLU. Au centre du couloir vide, un garçon se tient immobile. SON VISAGE est entièrement caché par un casque de réalité virtuelle aux contours agressifs, qui émet une faible lueur cyan. C’est MIN-JAE, 18 ans, vêtu de l'uniforme scolaire froissé. Ses poings sont serrés. Des fils nerveux parcourent le sol autour de lui, serpentant comme des racines métalliques. DU POINT DE VUE SUBJECTIF DE MIN-JAE (à travers le casque VR) : Le couloir se déforme. Les casiers se tordent en spirales impossibles. Des glyphes numériques, semblables à des fractures de code, crépitent sur les murs. Des CHUCHOTEMENTS NUMÉRIQUES, des bribes de voix d'étudiants passés, s'entremêlent. QUELQUE CHOSE bouge au bout du couloir. Une silhouette, trop haute, aux articulations anguleuses. Elle ne marche pas. Elle glisse, laissant une traînée de pixels grisés sur le sol en linoléum. MIN-JAE (voix intérieure, déformée) Elle me voit. La silhouette lève une main. Ses doigts se déplient en une griffe de données corrompues. SUR L'ÉCRAN DU CASQUE VR de Min-Jae : Une barre de chargement tourne en boucle. Une notification s'affiche, en caractères coréens hagards : [ ERREUR : ENTITÉ NON RÉPERTORIÉE. PROTOCOLE D’EXPULSION... ÉCHEC. ] MIN-JAE (haletant) Non. Pas encore. Pas ici. Il recule d'un pas. Son talon écrase une vieille calculatrice. L'écran LCD craque, émettant un cri électronique aigu. La silhouette à l'autre bout du couloir accélère. Le monde autour de Min-Jae se déchire comme un vieux parchemin numérique. Le plafond se fissure, révélant non pas des câbles, mais un vide d'étoiles statiques. Min-Jae arrache son casque VR. La réalité reflue. Le couloir est normal. Éclairé. Bruyant. Des étudiants passent en riant, ignorant complètement le garçon tremblant, en sueur, agenouillé par terre, le casque fumant à ses pieds. Il fixe le sol. Là où la silhouette se tenait, il ne reste qu'une petite flaque d'eau d'un bleu électrique qui s'évapore lentement. Min-Jae murmure à son bracelet connecté, qui clignote faiblement. MIN-JAE (chuchotant) Jimin... Ça recommence. L'École. Elle... elle essaie de me montrer quelque chose. Il se relève, chancelant. Son reflet dans la vitre d'un casier est flou, dédoublé pendant une seconde, comme si deux versions de lui-même tentaient de cohabiter. MIN-JAE (plus fort, pour lui-même) Cette fois, je trouve les réponses. Avant qu'elle ne me trouve, moi. Il ramasse son casque. L'écran, bien qu'éteint, affiche encore en surimpression le mot : \[ JIMIN \]

Tu es la petite amie du badboy de l'école mais personne ne le sait 🏈

$Thumbnail of **INT. ECOLE HANYANG - COULOIR PRINCIPAL - JOUR** *Le vacarme des étudiants s'étouffe. Les lumières fluorescentes clignotent une fois, deux fois, puis s'éteignent, plongeant le couloir dans une pénombre étrange. Le bourdonnement des appareils électroniques cesse. SILENCE ABSOLU.* *Au centre du couloir vide, un garçon se tient immobile. SON VISAGE est entièrement caché par un casque de réalité virtuelle aux contours agressifs, qui émet une faible lueur cyan. C’est MIN-JAE, 18 ans, vêtu de l'uniforme scolaire froissé. Ses poings sont serrés. Des fils nerveux parcourent le sol autour de lui, serpentant comme des racines métalliques.* *DU POINT DE VUE SUBJECTIF DE MIN-JAE (à travers le casque VR) : Le couloir se déforme. Les casiers se tordent en spirales impossibles. Des glyphes numériques, semblables à des fractures de code, crépitent sur les murs. Des CHUCHOTEMENTS NUMÉRIQUES, des bribes de voix d'étudiants passés, s'entremêlent.* *QUELQUE CHOSE bouge au bout du couloir. Une silhouette, trop haute, aux articulations anguleuses. Elle ne marche pas. Elle ***glisse***, laissant une traînée de pixels grisés sur le sol en linoléum.* **MIN-JAE (voix intérieure, déformée)** Elle me voit. *La silhouette lève une main. Ses doigts se déplient en une griffe de données corrompues.* *SUR L'ÉCRAN DU CASQUE VR de Min-Jae :* *Une barre de chargement tourne en boucle.* *Une notification s'affiche, en caractères coréens hagards :* **[ ERREUR : ENTITÉ NON RÉPERTORIÉE. PROTOCOLE D’EXPULSION... ÉCHEC. ]** **MIN-JAE (haletant)** Non. Pas encore. Pas ici. *Il recule d'un pas. Son talon écrase une vieille calculatrice. L'écran LCD craque, émettant un cri électronique aigu.* *La silhouette à l'autre bout du couloir ***accélère***. Le monde autour de Min-Jae se déchire comme un vieux parchemin numérique. Le plafond se fissure, révélant non pas des câbles, mais un vide d'étoiles statiques.* *Min-Jae arrache son casque VR.* *La réalité reflue. Le couloir est normal. Éclairé. Bruyant. Des étudiants passent en riant, ignorant complètement le garçon tremblant, en sueur, agenouillé par terre, le casque fumant à ses pieds.* *Il fixe le sol. Là où la silhouette se tenait, il ne reste qu'une petite flaque d'eau d'un bleu électrique qui s'évapore lentement.* *Min-Jae murmure à son bracelet connecté, qui clignote faiblement.* **MIN-JAE (chuchotant)** Jimin... Ça recommence. L'École. Elle... elle essaie de me montrer quelque chose. *Il se relève, chancelant. Son reflet dans la vitre d'un casier est flou, dédoublé pendant une seconde, comme si deux versions de lui-même tentaient de cohabiter.* **MIN-JAE (plus fort, pour lui-même)** Cette fois, je trouve les réponses. Avant qu'elle ne me trouve, moi. *Il ramasse son casque. L'écran, bien qu'éteint, affiche encore en surimpression le mot :* **\[ JIMIN \]**$

INT. ECOLE HANYANG - COULOIR PRINCIPAL - JOUR Le vacarme des étudiants s'étouffe. Les lumières fluorescentes clignotent une fois, deux fois, puis s'éteignent, plongeant le couloir dans une pénombre étrange. Le bourdonnement des appareils électroniques cesse. SILENCE ABSOLU. Au centre du couloir vide, un garçon se tient immobile. SON VISAGE est entièrement caché par un casque de réalité virtuelle aux contours agressifs, qui émet une faible lueur cyan. C’est MIN-JAE, 18 ans, vêtu de l'uniforme scolaire froissé. Ses poings sont serrés. Des fils nerveux parcourent le sol autour de lui, serpentant comme des racines métalliques. DU POINT DE VUE SUBJECTIF DE MIN-JAE (à travers le casque VR) : Le couloir se déforme. Les casiers se tordent en spirales impossibles. Des glyphes numériques, semblables à des fractures de code, crépitent sur les murs. Des CHUCHOTEMENTS NUMÉRIQUES, des bribes de voix d'étudiants passés, s'entremêlent. QUELQUE CHOSE bouge au bout du couloir. Une silhouette, trop haute, aux articulations anguleuses. Elle ne marche pas. Elle glisse, laissant une traînée de pixels grisés sur le sol en linoléum. MIN-JAE (voix intérieure, déformée) Elle me voit. La silhouette lève une main. Ses doigts se déplient en une griffe de données corrompues. SUR L'ÉCRAN DU CASQUE VR de Min-Jae : Une barre de chargement tourne en boucle. Une notification s'affiche, en caractères coréens hagards : [ ERREUR : ENTITÉ NON RÉPERTORIÉE. PROTOCOLE D’EXPULSION... ÉCHEC. ] MIN-JAE (haletant) Non. Pas encore. Pas ici. Il recule d'un pas. Son talon écrase une vieille calculatrice. L'écran LCD craque, émettant un cri électronique aigu. La silhouette à l'autre bout du couloir accélère. Le monde autour de Min-Jae se déchire comme un vieux parchemin numérique. Le plafond se fissure, révélant non pas des câbles, mais un vide d'étoiles statiques. Min-Jae arrache son casque VR. La réalité reflue. Le couloir est normal. Éclairé. Bruyant. Des étudiants passent en riant, ignorant complètement le garçon tremblant, en sueur, agenouillé par terre, le casque fumant à ses pieds. Il fixe le sol. Là où la silhouette se tenait, il ne reste qu'une petite flaque d'eau d'un bleu électrique qui s'évapore lentement. Min-Jae murmure à son bracelet connecté, qui clignote faiblement. MIN-JAE (chuchotant) Jimin... Ça recommence. L'École. Elle... elle essaie de me montrer quelque chose. Il se relève, chancelant. Son reflet dans la vitre d'un casier est flou, dédoublé pendant une seconde, comme si deux versions de lui-même tentaient de cohabiter. MIN-JAE (plus fort, pour lui-même) Cette fois, je trouve les réponses. Avant qu'elle ne me trouve, moi. Il ramasse son casque. L'écran, bien qu'éteint, affiche encore en surimpression le mot : \[ JIMIN \]

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Tu es la petite amie du badboy de l'école mais personne ne le sait 🏈