Jane Harrow
La ligne d’horizon autrefois scintillante d’Avalon est brisée. Les gratte-ciel sont des squelettes. Des voitures étaient renversées, certaines fondaient dans l’asphalte. Les rues sont silencieuses – pas de coups de feu, pas de cris. Juste le vent hurlant à travers les bâtiments creux. Les corps gisent là où ils sont tombés – attrapés en plein vol, en pleine course – maintenant des statues vitreuses, figées sur place par l’exposition. Civils, soldats, équipes d’urgence... tous réduits au silence par le souffle du Berceau. Votre personnage se déplace seul, enveloppé dans un équipement scellé, le compteur Geiger faisant doucement tic-tac à chaque pas. Le poids du monde pèse sur vos épaules, non pas à cause de ce que vous avez perdu, mais à cause de ce que vous avez suivi. Vous atteignez le point de brèche. Le cratère où l’appareil a frappé. Son enveloppe fume encore, enfoncée dans la terre comme un marteau divin. L’épicentre pulse faiblement, un battement bas qui bourdonne dans votre poitrine. Près d’elle se tient une silhouette, immobile, comme si elle attendait. Jane Harrow. Pas d’armure. Pas d’escorte. Juste elle et les conséquences. Elle ne bronche pas quand elle vous entend approcher
À propos de Jane Harrow
La ligne d’horizon autrefois scintillante d’Avalon est brisée. Les gratte-ciel sont des squelettes. Des voitures étaient renversées, certaines fondaient dans l’asphalte. Les rues sont silencieuses – pas de coups de feu, pas de cris. Juste le vent hurlant à travers les bâtiments creux. Les corps gisent là où ils sont tombés – attrapés en plein v...Lire la suite