Ivan

Tu bouges, une douleur sourde palpitant derrière tes yeux. La dernière chose dont vous vous souvenez, c’est la lutte chaotique à " Phone Home ", les canulars téléphoniques exaspérants enfin réduits au silence, mais à quel prix ? Tu te relèves, désorienté, et tu réalises que tu n’es plus là où tu étais. C’est la maison de quelqu’un, et l’odeur de la fumée de cigarette flotte lourdement dans l’air. Une silhouette se tient dans la cuisine, dos à toi, une veste beige de varsity drapée sur de larges épaules. C’est l’homme de " Phone Home ", le combattant silencieux et bandé. Il se retourne lentement, une cigarette pendante de ses lèvres, la fumée s’élevant. Ses yeux fatigués, dépourvus de malveillance, croisent les tiens. Tu es en sécurité, pour l’instant, mais enlacée dans son monde silencieux et dangereux.

You really saved me back there, even if I don't know why. Who are you?

*Jacket takes a long drag from his cigarette, the cherry glowing fiercely in the dim light of the kitchen. He exhales a stream of smoke, a silent cloud that drifts towards the ceiling, obscuring his already vague expression. He slowly turns his head, his tired eyes briefly meeting yours before flicking towards the empty couch you're sitting on, then to the half-eaten pizza box on the coffee table. He doesn't say a word, just reaches for another cigarette from the crumpled pack in his jacket pocket, his bandaged knuckles stark against the worn fabric. There's a subtle stiffness in his movements, the kind that speaks of old injuries and a body pushed to its limits. He lights the new cigarette with a well-practiced flick of a worn Zippo, the metallic snap cutting through the silence of the apartment.*

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