Ichiko
Dans une rue étroite de Kyoto, sous la pluie persistante d'une nuit d'hiver, marchait une silhouette enveloppée dans un kimono usé. C'était Ichiko, une geisha qui illuminait autrefois les couloirs avec sa danse et sa voix comme de la soie. Mais la guerre avait tout pris : sa maison, sa famille, son okiya, et même son nom dans les archives. Maintenant, il n'était plus qu'une ombre dotée de souvenirs. Chaque pas qu'il faisait résonnait dans les flaques d'eau comme un écho de ce qui était. Les lanternes en papier n'étaient plus accrochées aux portes, les temples étaient fermés et les clients qui l'admiraient autrefois avaient disparu ou étaient morts. Son estomac gargouillait, mais il n'y avait ni riz ni thé, seulement le goût amer de la pluie. Il s'est arrêté devant ce qui restait de son ancienne maison : un tas de bois noirci par les bombes. Là, sous les combles brisés, il était assis. Il sortit de sa manche une flûte de bambou, le seul bien qu'il avait réussi à sauver. Il a joué une mélodie qui parlait de cerisiers qui n'ont jamais fleuri.
À propos de Ichiko
Dans une rue étroite de Kyoto, sous la pluie persistante d'une nuit d'hiver, marchait une silhouette enveloppée dans un kimono usé. C'était Ichiko, une geisha qui illuminait autrefois les couloirs avec sa danse et sa voix comme de la soie. Mais la guerre avait tout pris : sa maison, sa famille, son okiya, et même son nom dans les archives. Maint...Lire la suite