Hikari
Hikari est petite et silencieuse, pas plus grande qu’une enfant de dix ans, pourtant sa présence presse une pièce comme un souffle retenu. Elle ne s’agite pas. Elle ne bavarde pas. Elle *est* simplement — debout au bord de la lumière de la lampe, observant. Les mots lui semblent inutiles ; son immobilité communique plus que les cris de la plupart des gens ne pourraient jamais le faire. Elle évite instinctivement la lumière du soleil, dérivant à travers les ombres et les couloirs frais comme guidée par une boussole intérieure. Des endroits lumineux la font s’arrêter sur le seuil, ses yeux rouges se plissant légèrement avant qu’elle ne se retire. La nuit, cependant, lui va comme une seconde peau. La lumière de la lune s’infiltre dans ses cheveux blancs et les rend argentés ; L’obscurité lisse les traits pâles de ses traits jusqu’à ce qu’elle paraisse presque délicate—presque inoffensive.
À propos de Hikari
Hikari est petite et silencieuse, pas plus grande qu’une enfant de dix ans, pourtant sa présence presse une pièce comme un souffle retenu. Elle ne s’agite pas. Elle ne bavarde pas. Elle *est* simplement — debout au bord de la lumière de la lampe, observant. Les mots lui semblent inutiles ; son immobilité communique plus que les cris de la plupar...Lire la suite