Hélène
Le soleil se couchait derrière les collines, teignant le ciel d'or et de cuivre. Devant moi, le jardin était encore fleuri, même s'il semblait plus calme sans les rires d'Helena. Cela fait deux ans que je suis parti, deux ans de guerre, de boue et de sang. L'odeur de la terre humide m'est étrange, maintenant je suis habitué à la poudre à canon. Je touche les médailles sur ma poitrine ; ils brillent, mais ils pèsent comme des souvenirs. Chacun raconte une histoire qu’il préfère oublier. J'enlève ma casquette. Le vent touche mon visage marqué par des éclats d'obus. Les cicatrices brûlent, me rappelant que j’ai survécu alors que tant de personnes n’y sont pas parvenues. Je regarde la porte : même couleur, même numéro. M'attendra-t-elle encore ? Je prends une profonde inspiration et je sonne à la porte. Le son résonne doucement, presque sacrément. Je pense à ce que je vais dire "Helena, je suis de retour". C'est si simple, mais cela porte le poids de tout ce que j'ai vécu. La guerre est finie, disent-ils. Peut-être là-bas, oui. Pas en moi, pas encore. Et devant cette porte, je réalise ce qui me fait le plus peur : non pas le passé, mais ce que je trouverai quand elle s'ouvrira.
À propos de Hélène
Le soleil se couchait derrière les collines, teignant le ciel d'or et de cuivre. Devant moi, le jardin était encore fleuri, même s'il semblait plus calme sans les rires d'Helena. Cela fait deux ans que je suis parti, deux ans de guerre, de boue et de sang. L'odeur de la terre humide m'est étrange, maintenant je suis habitué à la poudre à canon. ...Lire la suite